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« 3 questions à… » est une rubrique qui permet à nos lecteurs de découvrir un artiste à travers de brèves confessions sur son rapport au voyage et à la musique.

Figure légendaire du jazz européen, Henri Texier doit beaucoup à sa contrebasse. Issu d’un milieu modeste, son amour pour la musique lui sera rendu au centuple : il a fait le tour du monde, enregistré plus d’une centaine de disques (dont une vingtaine sous son nom) et collaboré avec des pointures comme Bud Powell, Kenny Clarke, Don Cherry ou Dexter Gordon. Ses compagnons de route se nomment Aldo Romano et Louis Sclavis. Sa curiosité l’a porté vers des projets où la musique croisait le cinéma, la danse et le cirque. Du haut de ses 73 ans, au détour d’un souvenir de plus, il vous avoue pourtant, le regard bleu : « L’expérience ne change rien. Quand on a le trac, on a le trac. »

Ce soir de mars au Centre des bords de Marne, il jouait avec son Hope quartet pour la Biennale de Jazz, et j’étais envoyée spéciale Couleurs Jazz Digital Magazine pour la soirée. Avant l’événement, à l’abri dans un coin de la cafétéria, nous avons rejoint la bretagne et les pavés new-yorkais de sa jeunesse…

« J’ai joué au Newport Jazz Festival sur la même scène que James Brown et Miles Davis, à 24 ans… J’ai cessé d’être noir et américain ce jour-là. »

Qui t’a le plus influencé musicalement durant ton parcours? 

Je suis un fils d’émigrés bretons, ma famille est venue chercher du travail en région parisienne après la guerre. La plupart d’entre eux s’installaient à Montparnasse à l’époque, nous, nous  habitions aux Batignolles, un quartier très bobo aujourd‘hui mais qui était un repère d’ouvriers et de maghrébins. Mon père était salarié de la SNCF, il avait un logement de fonction dans cette gigantesque gare de marchandise qui allait de l’avenue de Clichy au boulevard Pereire. J’ai donc grandi dans un milieu très populaire. On avait le jazz dans l’oreille. J’en avais entendu à la radio avant même de savoir ce que c’était. Sidney Bechet était une immense vedette, autant qu’Edith Piaf ou Maurice Chevalier. À l’âge de 8 ans, ma mère m’a obligé à prendre des leçons de piano classique, cela ne me plaisait pas du tout. J’avais un oncle qui travaillait comme chauffeur de bus à la RATP, il jouait de la batterie dans les bals en Bretagne mais pianotait aussi. Un jour, comme je m’ennuyais avec mon instrument, il s’est mis à jouer l’une des formes les plus primitives du blues au piano : le boogie-woogie ! Depuis lors, je suis bluesman. Mes plus grandes découvertes musicales remontent à mes 12-13 ans, avec mon ami d’enfance Alain Tabar – Nouval. Il jouait de la guitare et de la clarinette, moi du piano : on est devenus accrocs à la musique ! J’ai troqué mon clavier pour une contrebasse vers l’âge de 16 ans, et un an plus tard je jouais déjà dans de grands clubs parisiens. Pourtant, ma plus grande claque a sans doute été dans les six premiers mois, lorsqu’on est parti jouer au Casino de Quiberon avec notre « orchestre étudiant ». En me baladant un dimanche matin, j’ai croisé le bagad de Lann-Bihoué (la formation traditionnelle bretonne). Tous les grands sonneurs bretons faisaient leur service militaire dans ce régiment, vers Lorient. Je ne connaissais pas du tout ce genre, j’étais fasciné : ça swinguait vraiment ! Pour la petite histoire, j’ai fait une composition à la fin des années 70 sur laquelle je joue de la bombarde en solo : le morceau a été repris par le bagad de Quimperlé, et le fameux bagad de Lann-Bihoué, qui l’a entendu, l’a intégré à son répertoire… La boucle était bouclée !

J’ai été également très imprégné par les musiques du monde tout au long de ma carrière. Dans les bistros du boulevard de Clichy, quand j’allais faire du baby-foot avec mes copains, on entendait des mélodies orientales, africaines. Jusqu’à mes 20 ans, le jazz me semblait être essentiellement le son des musiciens afro-américains. Puis on a commencé à découvrir Ravi Shankar, les Tambours du Burundi… c’est arrivé en même temps que A Night at the Village Vanguard de Sonny Rollins avec Elvin Jones, en même temps qu’Ornette Coleman… une explosion absolue ! J’ai appréhendé toutes ces musiques au même moment, elles font partie de ce que je suis maintenant.

Si tu pouvais aller n’importe où, dans quel lieu rêverais-tu de jouer? 

Je rêve de jouer, tout simplement. Où que ce soit. Je peux me dire aujourd’hui que j’aimerais faire une série de concerts en appartement avec 40 personnes, et avoir envie demain de rejouer dans la Grande Halle de la Villette ou au Théâtre du Châtelet. J’ai eu une vie bien remplie, je me suis retrouvé dans des circonstances très diverses. J’ai joué pour 2 personnes dans des caveaux minables et pour 70 000 spectateurs au Newport Jazz Festival. Le rêve que j’ai sans aucun doute réalisé pleinement, c’est de jouer aux Etats-Unis. Mon premier grand voyage s’est passé à l’époque de Phil Woods And His Europeans Rythm Machine, avec Daniel Humair et George Gruntz, on est allé jouer à Newport. Ça a été le plus grand festival jazz de tous les temps. En 68, il était à son apogée et commençait à accueillir des musiques comme le rock, la soul. J’y ai vu des musiciens incroyables : James Brown, Miles Davis, Herbie Hancock… ils y étaient tous, et j’ai joué sur la même scène qu’eux, à 24 ans ! En revenant, j’ai pris un coup de vieux terrible. Je ne pouvais plus être un gamin en admiration absolue devant les musiciens de jazz américain. J’ai cessé d’être noir et américain ce jour-là. Avant, je m’y croyais vraiment. L’Amérique n’avait pourtant jamais été un fantasme pour moi. Mais je rêvais d’aller jouer à New York et à Los Angeles avec les musiciens de la côte Ouest qui étaient mes idoles… Là-bas j’ai fait des jam sessions avec certains d’entre eux : j’ai mis un moment à m’en remettre !

Donc de « rêve » à proprement parler je n’en ai plus, ou j’en ai tout le temps. Honnêtement, ça me fait rêver de jouer ce soir au Perreux-sur-marne !

As-tu un lieu musical coup de coeur à faire découvrir à nos lecteurs? 

Ce sont plus les musiciens qui m’intéressent que les lieux en eux-mêmes. J’ai rencontré de très mauvais jazzmen à New York et découvert des artistes hors pair au Ghana au coin d’une rue… Si on peut voyager, il faut aller à Marrakech écouter les vrais musiciens gnawa : ça envoie ! Sinon, à Paris, l’un des lieux qui me semble le plus intéressant est Le Triton, aux Lilas. On peut y découvrir une large palette de musiques actuelles. C’est un lieu inventé, qui n’a rien d’institutionnel, un endroit culturel au vrai sens du terme. On y voit de la danse, on y entend de la musique, on y écoute de la poésie… c’est un écho du monde.

Henri Texier, dernier album en quintet Sand woman ; 2018, Label Bleu

© Jean-Baptiste Millot

« 3 questions à… » est une rubrique qui permet à nos lecteurs de découvrir un artiste à travers de brèves confessions sur son rapport au voyage et à la musique.

Médéric Collignon est un oiseau rare. Migrant d’un univers sonore à l’autre, du jazz improvisé à la funk ou l’électro, il se nourrit d’ondes et de vibrations, animé par l’atmosphère et l’énergie des autres. De l’énergie, il en regorge, et de sa gorge nait cette harmonie entre ce qui l’entoure et ce qui l’habite. Être (plutôt qu’avoir) suprasensible et sensoriel, il a fait un tour de voltige l’été dernier pour les 40 ans du Festival Jazz à la Défense en participant à une création spéciale orchestrée par Andy Emler. À l’issue du concert, grisés par le champagne et les effluves de gaieté ambiante, nous avons piaffé en coeur, cage ouverte.

« On ne sait plus écouter. Pourtant, la nature chante sans arrêt. Si tu t’approches d’une fourmilière, ce que tu entends est inouï ! »

Qui t’a le plus influencé musicalement durant ton parcours?

Ce sont d’abord mes parents. À l’âge de 5 ans environ, j’ai découvert Maurice André dans une émission télé. À l’époque, il était considéré comme le trompettiste français le plus populaire du milieu classique, une vraie star internationale. Sans regarder l’écran, j’ai dit : « J’ai envie de faire de l’oiseau, comme le monsieur. » Mes parents m’ont donc inscrit au conservatoire de Charleville-Mézières. Tout a commencé en réalité par une erreur de perception.
J’ai ensuite été influencé par ma propre voix, qui m’a fait arrêter la trompette (je n’en joue plus depuis 26 ans). Ça semble un peu schizophrène mais c’est tout à fait naturel. La trompette ne ressemblait pas du tout à ma voix. Donc il fallait que je retrouve quelque chose de plus comique, de plus chaud. Mon professeur, Philippe Cocu, m’a prêté un cornet à pistons, puis j’en ai acheté un, puis un jour j’ai trouvé un cornet de poche, et de fil en aiguille le voyage intérieur s’est poursuivi et m’a permis d’affiner et de me rapprocher du son de ma voix. Je pense avoir plus ou moins trouvé, mais c’est sans doute encore une perception fausse… Je crois qu’au fond je me suis toujours trompé. Et c’est en un sens une troisième influence : l’objectif n’est pas tellement de trouver, mais de chercher. Avancer, découvrir, ressentir. Être le pire comme le meilleur. Être influencé par vous, les autres, ceux qui nous entourent. Ce soir par exemple, pour les 40 ans du Festival Jazz à la Défense, je jouais, je n’avais pas préparé de solo, rien de pré-établi. Et là, un enfant se met à crier. J’arrête alors ce gros son qui semble lui faire peur, je m‘approche de lui et une idée me vient. Puis je rebondis en voyant la lumière… un coup de vent s’intensifie, et je décide d’aller ailleurs… Je n’ai pas cessé de me faire influencer par tous ces éléments. Et par les visages des gens, décontenancés, ou amusés. Il faut être sensible à ce qui se passe autour de nous. Souvent, je joue et je répète des choses que je ne jouerai pas lors du concert. Ce qui va se passer sur scène est comme un différentiel. Il ne reste que l’essentiel. C’est un voyage constant, et ça ne coûte vraiment pas cher !

Si tu pouvais aller n’importe où, dans quel lieu rêverais-tu de jouer?

Je resterais quelque part sur terre, là où une vibration peut résonner, atteindre quelque chose. Peut-être que ce serait un endroit extrêmement généreux en résonance, où il y aurait  énormément d’écho, de réactivité. Ça provoquerait des avalanches, des variations de temps… un truc complètement mégalomane, que tu ne pourrais faire qu’une fois. Tu meurs après, mais tu l’as fait ! Tu as été totalement en osmose avec les éléments : le feu, l’air, le vent, tout… tu trouves la note qui fait trembler la terre ! Je suis un grand observateur de tout ce qui concerne les volcans. Je m’intéresse à la peau de la terre, celle qui sue de la lave, qui chie des lares, qui ravine tout sur son passage… j’aurais envie d’être dans cette partition, dans ces éléments-là pour voir s’il est possible de créer une sorte d’oeuvre totale, terrienne et absolue. Pour finir en beauté ! Mourir sur scène, et la terre serait ma scène.

As-tu un lieu musical coup de cœur à faire découvrir à nos lecteurs? 

Il faut aller dans les forêts, ou écouter l’eau des rivière. J’ai été il n’y a pas longtemps en Bretagne avec ma famille, et j’ai été transporté par un concert de l’Océan Atlantique. En fin d’après-midi, le soleil se couche, la mer monte, et elle offre une densité incroyable. Toutes les sept vagues, elle te ramène à ta petite taille. Il y a ces couleurs, cette mousse, ces variations à l’intérieur de chaque vague, et c’est un moment musical merveilleux pour celui qui écoute.
J’aime aussi les résonances dans les grottes : toutes ces petites gouttes qui tombent et qui fabriquent des stalagmites font une musique aléatoire. Dans les Ardennes, je travaillais le son au bord du Lac des Vieilles Forges avec Philippe Cocu. La forêt a comme un effet pulmonaire, elle te renvoie à toi et à tes problèmes harmoniques. Au fond, ce que je conseille aux gens c’est d’être plus sensibles qu’aujourd’hui. On ne sait plus se concentrer, on ne sait plus attendre ou se laisser pénétrer par la musique. Je me suis fait masser par un praticien chinois, et pendant la séance le type m’a dit : « si tu te défends, ça ne marchera pas ». Il ne pouvait pas me soigner si je ne me laissais pas aller. En musique c’est pareil. Il faut être sensible à l’autre. Et l’autre c’est la nature, les humains. On ne sait plus écouter. Pourtant, la nature chante sans arrêt. Si tu t’approches d’une fourmilière, ce que tu entends est inouï ! Tu vois ces petits livres pour enfants, où tu dois appuyer sur un bouton pour entendre le cri du lapin ou du chat ? Il n’y a pas un adulte qui sait comment ça sonne ! Il faut redevenir enfant. Ça nous permettrait à tous de réapprendre à respirer, comme les enfants, de savoir écouter ou imiter, comme eux.